Mundo

2012-02-08T07:29:00.000-08:00

Descrevo-te com apenas uma palavra: obrigado.

Egoísmo. Sei. Mas encontraste-me, tocaste-me no fundo. Mostraste-me quem sou e quem serei.

Agora estás fisicamente longe, por enquanto, mas um dia daremos novamente as mãos nem que seja por poucos dias, tal como da primeira vez. Ainda assim estás longe. Fisicamente.

Sonho várias vezes contigo. Imagino-te com frequência.

Aprendi a falar como tu, a olhar como tu, a amar. Como tu, só como tu sabes. Também danço mas não tão bem como tu. Por isso treino, treino e treino. E sei que um dia, por isso e por outras atitudes que tomo, me proporcionarás mais viagens à minha essência. À tua essência. À nossa essência.

Por falar em música, agora comecei a produzi-la. As músicas que cantas. As músicas que sempre me encantaram. Que me encantarão nos próximos anos. E quero viver dela. Vou viver dela.

Horas esvoaçam e sinto-me cada vez mais próximo da simplicidade. Graças a ti, que também o és. Obrigado.

Obrigado pela voz, pelo olhar, pela língua, pela entrega, pela expressividade, pela descomplexidade, pela beleza, pelo cheiro, pelo ar. Pela simplicidade que prevalece, pelo sonho por onde me levaste a passear. Obrigado por existires e seres assim, sem tirar nem pôr. Assim mesmo.

2011-10-09T15:18:00.000-07:00

Bem-estar inexplicável, casa onde não moro mas habito. Descomplexidade nua, transparente como a água, o vento, os cheiros...

Simplicidade. Que inveja de tamanha solução para tudo, euforia arremessada sem desdém aos olhos dos mais... conhecedores. Afinal o que interessa é o azul. E não o coleste, cobalto, marinho. Para quê? É azul... só azul.

Não vale complicar, não adianta questionar, não importa desbravar por respostas aos porquês. Uma maçaroca, uma t-shirt debotada, uma batida e um sorriso são os principais ingredientes para a alegria do momento. E que momento do caralho!

2011-09-13T12:58:00.000-07:00

"Mostro-te cinco dedos. Mas tens de dizer-me que são sete. Tens, porque eu quero. E eu quero que vejas as coisas conforme me dá mais jeito. Que horas são? Duas da tarde. Não são nada, são sete da manhã. De que cor é o céu? É azul. Azul?! NÃO! É branco... Decora: branco, branco, branco, branco, branco. Agora, de que cor é o céu? Branco. Excelente resposta, muito bem, sabia que eras diferente dos outros, mais inteligente, mais adulto. Continua assim, és uma excelente pessoa, sempre que precisares de alguma coisas podes contar com a minha amizade! Muito bem!

Quantos dedos tenho abertos? Hmmm. Sete.

Excelente pessoa. Muito bem"

2011-09-08T15:54:00.000-07:00

Há uma energia qualquer na música. Não dá para explicar. Sente-se. Há música para todos os gostos, para os mais diversos estados de espírito. Mas as músicas dos palop's têm mesmo qualquer coisa que não encontro noutras. Simplicidade. Fogo. Liberdade. Profundeza. Vale a pena experimentá-la de pé e sem meias. E com os ouvidos bem abertos.

2011-08-22T13:24:00.000-07:00

A tristeza não paga a puta de uma dívida. Fico feliz por pelo menos, aos 26 anos, saber esta pequenina verdade da vida. Discussões, impulsos, agressividades. Puta. Puta que pariu. É uma tese interessante e vale a pena conhecê-la. Se não se encontrar por aqui que se apanhe a puta de um avião. Para um país com música, dança, calor, simplicidade. O povinho da tuga está a precisar de abanões. Cansa. Cansado estou.

Música. Música. Dança.
Ou abano-me daqui para fora.

2011-07-02T01:08:00.000-07:00

Nta lembra di kel dia k'n staba na parti di trás di jipe, dentu strada ki liga Tarrafal ku Praia. Kel momentu li ka tenba stress, e' tenba so kusas positivas: klima kenti, paisagem sábi, pensamentus di "kuze k'n ata ba faze na país di meu si nten pratikamenti tudu k'n gosta nes li?".

Na kaminhu, mi ku famidja d'Eder nu ta pára na um café pikinoti ku guentis simples, guentis ki staba lá na konviviu, guentis ki ta recebe'm sima um des. Es ta da'm cerveja, ta fála ku mi kuzê kes fazê na cau verdi i nta djobe tudarguen feliz, tudarguen kontenti i orgulhosu di e kauverdianu. Na Portugal nka lembra di visti roupa ku bandera lusitana má li nakel ilha nta djobe munti di guenti ku roupa ku bandera di se país. Es ten orgulho di nasci lá.

Gosi nsta Lisboa má tudu dia nta lembra di novembru 2010. Na trabadju, óki nha chefe ô klientis ta começa grita, nta pensa kes ka e feliz, kes ka ten nada di interessanti na ses bidas pa kunta. Má mim ka ten nada ku issu. Paxenxa!

2010-10-27T11:53:00.000-07:00

Estou à sete meses na PT como vendedor e ainda hoje me pergunto: como consegui eu sujeitar-me a este tipo de trabalho durante tantos dias, tantas horas, tantos minutos a abordar clientes atrás de clientes por um mísero plano de preços dispensável na vida do ser humano? Logo eu, um leigo no ramo das telecomunicações, um jovem antiquado quando penso que a vida teria mais sentido sem telemóveis, que permitem chamadas gratuitas a qualquer momento com tarifários aliciantes e propícios à sua utilização abusiva. E o que mais me impressiona foi o facto de hoje ter sido congratulado com uma espécie de diploma por estar entre os dez melhores operadores de outbound daquela empresa. Eu?! Será que o chefe estava a falar com o colega do lado quando me disse para continuar com o bom trabalho, que vale a pena continuar na empresa, que isto e que aquilo... Continuar ali, eu? Com um brilho nos olhos, disse para todos os presentes que eu tinha feito 297 vendas líquidas durante 4 meses. Significa isto que vendas brutas foram mais de 300 mas que, para minha felicidade, houve alguns clientes a desistirem posteriormente do plano. Esses são, portanto, os clientes mais inteligentes com quem tive a oportunidade de conversar. Esses são os felizardos, são os que percebem que 10 ou 20 euros (o preço de duas modalidades do tarifário) podem ser investidos em matérias mais úteis que não propriamente o "Pt Family Box que permite comunicar a zero cêntimos por minuto, a qualquer hora do dia e em qualquer dia da semana e que não tem fidelização, podendo o cliente voltar à situação anterior assim que o desejar"...

Dentro de dois dias demito-me pois chega o momento em que vou para Cabo Verde, para Praia, para a Morabeza que tanto desejo conhecer. Entrei para este trabalho apenas para poder juntar dinheiro suficiente para ir ao meu primeiro país africano. Enquanto lá estiver, período que não chega a um mês, certamente que vou esquecer os telemóveis, o stress, a rotina desgastante desta cidade caótica, as futilidades que nos vendam cada vez mais os olhos em continentes como a Europa. Lá, na Morabeza, só procuro concretizar um sonho antigo. Só procuro natureza e calor e música e dança e simplicidade e tempo e paz.

2010-09-22T12:00:00.000-07:00

N krê sabê papia krioulo txeu tempo má ta kumplicado. N'ka ten professor, n precisa d'papia e d'screver má n ka sabe se kuza ki n papia e escreve sta certo. Na kizomba n percebe es letras má durante um conversa kuza ta fca kumplicado di más... Kuand m'ta na rua pert d'verdianos n ka ten problema d'escuta-es má problema é kuand es ta papia txeu depressa sima relatador d' futbol... Ka e impossivel, má pa tugas sima mi é kuza dificil!

Novembro n'ta bai pa Cabo Verde pa fazi nha viagem d'sonho, txeu temp k'n sa ta spera ess moment. Kuza k'n ta xinti? Ka sab explicar, so na ultima semana d'Outubro m'ta bai acreditar!

Cabo verde, Santiago, Morabeza: no baiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii*

2010-09-18T10:56:00.000-07:00

Fui descoberto pela dança, um dia, quando estava na Turquia e vi dois nórdicos a darem início às passadas ainda no centro da pista de uma discoteca, na Capadoccia. Destacavam-se claramente de todos os supostos pares que eram movidos mais a álcool que pelo próprio gosto de dançar. Destacavam-se tanto que não passaram despercebidos quando, aos poucos, encaminharam os seus passos para um dos cantos vazios da discoteca, pensando que seriam discretos ao fazê-lo. Eu ria-me com aquelas duas personagens e pensava para comigo: como é que com 24 anos nunca procurei saber pelo menos a base de um ou dois ritmos para experimentar a liberdade que estes dois estão a experimentar?

De regresso a Portugal e a meses de partir para um país africano onde a dança é um bem indispensável, procurei por uma escola de dança onde pudesse aprender qualquer coisa, por mais que não fosse perder os chumbos que tinha nos pés e os complexos que me levavam a pensar que a dança era para... os outros. Até que, em inícios de Julho, encontrei umas aulas gratuitas na escola Trópico de Dança, onde seriam abordados diversos ritmos latinos e danças de salão durante o mês de Agosto e Setembro. Inscrevi-me e reflecti um pouco sobre o assunto. Não tinha dúvidas que a maior parte das pessoas mais próximas iriam estranhar e ter como primeira reacção o gozo. Uma delas, com um sorriso inseguro e desiquilibrado, chegou a perguntar algo como "o que se faz numa aula de matemática ou de inglês" com esta questão fenomenal e que cada vez faz menos sentido para mim: "o que estás tu a fazer numa escola de dança?!"

Tenho frequentado essas aulas que infelizmente estão a terminar mas descobri há pouco tempo que começaram outras noutro salão, duas vezes por semana por somente 13 euros/mês. Agora que compreendo o verdadeiro significado da dança - que não passa exclusivamente por conquistas e erecções mas por emancipação de espírito - não penso duas vezes em inscrever-me. E sei que mesmo nos dias em que esteja exausto do trabalho e sem vontade de dar um pé de dança, depois de uma boa aula de hora e meia a sensação é só uma: o espírito ganha um novo peso, o chamado peso pluma!

2010-09-01T02:06:00.000-07:00

Hoje não fui trabalhar. Acordei com a garganta bastante inflamada e alguns rasgos de febre suficientes para me afugentarem do trabalho temporário em que diariamente sou obrigado a abordar uma média de cem clientes. Foi preciso imobilizar-me na rotina citadina que tenho tido para reflectir sobre algumas coisas da vida, entre elas o falecimento do meu amigo de infância, Rui Messias. E dou por mim sem saber bem o que fazer, se é que alguma coisa pode ser feita. Parece que ainda não acredito na sua partida, na sua derrota contra um linfoma e pneumonia indesejados que o enviaram para um tempo e espaço desconhecidos por nós, aqui na Terra. Olho para as suas fotografias e sinto-o ainda presente; vejo as nossas filmagens e penso naquela que continua pendente, cuja ideia é revivermos os sustos que pregámos inúmeras vezes aos distribuidores da Telepizza. Mas nem isso nem o que quer que seja relacionado com ele poderá alguma vez ser realizado porque, na verdade, já cá não está fisicamente. Tudo aquilo que eu e o resto do grupo fizermos será por nossa conta, já não podemos contar com o tempero que só ele sabia aplicar em qualquer que fosse a situação. Podia escrever um livro inteiro sobre o Rui, sobre a sua personalidade e experiência, sobre a sua atitude altruista e presente, sobre a pessoa afectiva e carinhosa que era por detrás da falsa capa cinzenta que sabia mostrar às pessoas, incluindo os seus amigos mais próximos. Se escrevesse esse livro incluiria, entre diversos momentos, aquele em que fizemos uma caminhada pelos descampados de Santa Eulália, tendo ele aproveitado para dizimar o linfoma com a inesperada e magnífica Terapia do Grito. Preciso reaver as fotografias desse dia, necessito de absorver toda a sua liberdade que, estupidamente, não foi tão clara para mim quando devia ter sido. Podia redigir tantas outras coisas mas a verdade é que não tenho tido coragem para escrever mais do que isto. Enfim, se para ele era importante estarmos felizes é essa atitude que vamos adoptar perante os dias que seguem. Obrigado meu querido e eterno amigo, vai preparando a mota para um dia a podermos estrear juntos!

2010-08-29T02:54:00.000-07:00

Tenho visto agressividade nas pessoas, tenho reparado que adoptam cada vez mais a violência em situações cada vez mais vulgares. E penso na sua ignorância, penso que optam firmemente em não evoluir, deixando-se enrolar por ondas negativas que lhes fazem parar no tempo. No dia em que passou por mim um jovem em estado choque, palido, com metade de uma garrafa espetada no pescoço, morreu outro de 20 anos numa rua mais acima do Bairro Alto. Deram-lhe um tiro. Faz-em pensar em matematica: se nas noites de fim-de-semana se devem ali juntar acima de 5 mil pessoas, 100 delas levarão armas? 200, 300? Ou mais? O mais divertido e que amanhã ja ca não estamos, ou pior ainda, estamos velhos, desgastados, arrependidos pelo que deixamos por fazer. Enfim, talvez seja eu o ignorante, talvez devesse utilizar de uma vez por todas a buzina na estrada quando alguem não me da passagem ou me ultrapassa pela direita. Devia andar mais nervoso, mais agressivo, mais intolerante ao minimo clique. Ainda não cheguei a esse estado de evolução, acho que por enquanto prefiro manter-me leigo!

2010-05-16T09:10:00.000-07:00

Os passos são lentos e pesados, os corpos arrastam-se impávidos talhões abaixo. Por vezes aos pares, outras vezes na própria companhia, mas todos transparecem uma sensação de leveza e de entrega para com aqueles que, ao contrário de nós, testemunham o dia e a noite, o sol e a chuva, o calor e o frio em perpétua linha horizontal. Os mesmos que, ao contrário de nós, estão mortos, aconchegados dentro de um caixão. Faleceram indesejadamente por motivos infindáveis. O destino, esse, limitou-se-lhes a abrir as portas ferrugentas do cemitério e convidou-os a entrar. Para não mais sairem. Entretanto, as pessoas que se vão arrastando são familiares ou amigos dos silenciados, são colegas que transportam cuidadosamente um ramo de flores e acabam por pousá-lo junto da lápide do que julgavam ser imortal. Os pardais ensaiam a sinfonia habitual, o aroma das rosas entranha-se nas sepulturas, a abnegação ilumina até os mais arrogantes: as hierarquias e classes sociais são como os cães, ficam à porta. Ali, no Cemitério de Oeiras, só entram corpos nus, nada mais do que espíritos submissos que conhecem a única garantia que a vida nos deu até hoje: a morte.

Se soubesses o número do jazigo a que estavas destinado irias rir, gozar com a situação, como sempre. Mesmo na fase mais débil nunca te queixaste, parece-me inclusive que eras do género de rejeitar ajuda de quem quer que fosse independentemente da situação a que estivesses submetido. Jazigo n.º 112. Eu próprio me ri quando me apercebi, imagino virares-te para os teus alunos e dizeres: “Se estiverem em apuros e precisarem de ajuda não liguem para o 112, posso ser eu a atender e não poder auxiliar!” As tuas saídas inesperadas, o teu humor sarcástico, as tuas exigências que nos faziam implorar pelo fim da cadeira que leccionavas e que, para a maior parte de nós, era a mais difícil de todo o curso. Agora, nada disto tem movimento e roído, são apenas memórias taciturnas que se deixam abafar pelo motor anestesiante das avionetas que esporadicamente sobrevoam o cemitério, pelas badaladas do sino provenientes de alguma igreja longínqua, pelas montanhas imponentes e magníficas que se avistam ao fundo, na Serra de Sintra.

Mesmo ao lado do jazigo, um enorme cipreste erguido provoca uma sombra convidativa sobre um pequeno banco. Sento-me e observo duas idosas voluntárias do cemitério que, inquietas e extremamente contorcidas procuram afogar uma osga que tenta penetrar numa campa, atirando-lhe jactos de água com um regador aparentemente abastecido. Como se se tratasse do diabo que chegara para carbonizar o momento de tranquilidade, deve morrer como a maioria dos que ali se encontram. Levanto-me e caminho por diferentes talhões. Procuro ver se o túmulo do meu avô ainda se encontra presente, mas já não. Morreu em 2001, nove anos foram suficientes para dar lugar a mais três corpos. Ali perto, entre as diversas lápides alinhadas do Talhão 18, desponta a número 61, rabiscada com frases a vermelho. A primeira reacção é de revolta, ocorre-me a imagem de um merdas a vandalizar a placa de mármore que fora dedicada a um morto.

Aproximo-me, incrédulo, ainda não acredito no que estou a ver. Percebo que são frases da própria mãe, compreendo o porquê de estarem escritas com aquela cor. Vermelho. Paro uns segundos e procuro ser compreensível e justo com o que vejo. Chamava-se David e morreu jovem, na fotografia aparentava ter uns 20 anos. As frases, que fiz questão de anotar numa folha, são as seguintes: “David, o Benfica é campeão para ti, meu querido filho… SLB = ET PLURIBUS UNUM (todos por um).” Logo em baixo, entre parênteses, continua: “Só lamento que não estejas cá para vibrar com a vitória. Sempre contigo, tu sabes… Monhezito, meu Didi para Sempre.” As flores também são vermelhas, tal como o cachecol do Benfica estendido ao longo da pequena porção de terra… Apesar de desprezar aquela modalidade desportiva, consigo perceber a reacção da mãe: se o clube de futebol era tão importante para o David, por que não haveria ela de lhe fazer uma dedicatória do género?

Viro as costas, atravesso o resto do cemitério e imagino a senhora agachada junto da lápide do filho, com a caneta vermelha nas mãos e as lágrimas a saciarem a sede da dura realidade que não escolheu ter de viver. Penso na abnegação. Fico seguro de que a abnegação é tudo o que aquele jardim de mortos tem para nos ensinar, a nós, os meio-vivos.

Música Alternativa

2010-04-23T09:49:00.000-07:00

A minha geração aborrece-se facilmente. Pelo menos parece-me que sim. Se vivi em gerações anteriores, numa outra vida passada, não me lembro, não posso fazer comparações. Mas o que me parece é que estamos cada vez menos preparados para enfrentar os dias que se estabelecem entre o agora e os pequenos destinos que nos podiam reservar (quase) tudo de bom. Parece que nos arrastamos, que caminhamos descrentes e autómatos, inertes e confusos perante os hábitos duvidosos com que a sociedade nos venda os olhos.
Não sei se haverá algum modelo pré-concebido que nos indique como devemos viver correctamente, um livro de instruções que nos advirta para os pisos escorregadios que possam surgir aqui e ali. Mesmo que houvesse não fazia grande sentido. Mas a verdade é que se torna cada vez mais comum um jovem aborrecer-se quando «nada» tem para fazer, um nada com uma ironia ambígua: computador, consola de jogos, televisão, internet, telemóvel, mp3, carro, mota, álcool, tabaco, discoteca, roupa, dinheiro... O que está fora desta lista vai deixando de servir.
Parece que, aos poucos, perdemos os verdadeiros valores, deixamos de ter espaço para dialogar sobre assuntos de natureza Humana para passarmos a falar de assuntos de natureza «da mão» Humana. Virados para bens materiais, discutimos preços e marcas, comparamos as nossas aquisições com as dos outros, tornamo-nos megalómanos sem sequer nos apercebermos. Qual humildade qual quê, isso está mais que ultrapassado. Dizem que é a evolução, que quem não acompanha fica para trás. E aqueles miseráveis dos países precários que estão a sofrer consequências dos actos que nós, países do Primeiro Mundo, tomamos como perfeitamente naturais? Um tema muito interessante, dava para horas de conversa e para diversas ideias e soluções. Não estamos para aí virados, ficámos «individualegoístas», vazios e indiferentes, procuramos atracções efémeras, tornámo-nos mais queixosos, fodasse agora vamos ter de andar isto tudo a pé, oh mãe não me chateies com essas merdas, não se faz nada chaval vou ficar em casa, granda seca, és maluco achas que vou lá sozinho, puto arranja-me aí um cigarro, bora apanhar uma granda bebedeira, manda essa embalagem para o chão que os cotas da limpeza hão-de apanhar...
Pertenço a essa geração, não nego certas lacunas que transportei inevitavelmente comigo ao longo dos tempos e que, por vezes, faíscam quando chocam com ideais adquiridos posteriormente. Acredito cada vez mais no valor das coisas simples, na família, nos amigos, no amor, na importância das viagens, do multiculturalismo e do conhecimento. Tenho mais fé no momento presente, um curto e precioso rastilho. Custa-me somente constatar que por vezes sejamos patéticas marionetas do sistema a dançarem desnorteadas ao sabor de cordéis invisíveis, mais nada.

2010-04-01T18:20:00.000-07:00

A multidão sufoca o átrio da estação de metro do Cais do Sodré, ainda é muito cedo, hora de ponta. Trabalhadores, estudantes, pedintes e veraneantes chocam, contornam, suspiram, correm para a composição que buzinou a partida, procuram enlatar-se para lá das portas que já deviam estar fechadas mas que por obra de um qualquer passageiro permanecem escancaradas para permitir que o apressado lá de fora preencha o espaço minúsculo que sobra. Que mal tem a rotina afinal de contas? É Lisboa, a capital do país, o inevitável centro caótico que agrega brancos, negros, indianos, rastas, hippies, punks, gays, toxicodependentes. Àquela hora e naquele local não se pode esperar o aroma fresco de eucaliptos ou o panorama carinhoso com que uma cadeia montanhosa nos acaricia a alma. Contudo, algo soberbo e relativamente destacado desponta naquele formigueiro agitado: a Feira do Livro. Centenas de livros de diversas temáticas a preços irrisórios. Quem gosta de ler e ali decide entrar é rapidamente amaldiçoado pelo desejo de digerir caracteres, pela tentação de abdicar de uma refeição completa por 200, 300, 400 páginas apinhadas de... de... de vida.
Ao lado da Feira está uma placa a salientar que a leitura é o melhor companheiro do homem, o mais fiel de todos, entre outras frases simples e indubitavelmente honestas. É um tesouro descoberto e exposto a qualquer pessoa que por ali passe. E dos que entram, quem sabe, podem sempre encontrar um livro que valha por uma vida inteira. Não é assim mesmo?

2010-03-09T02:10:00.000-08:00

Hoje ao acordar, pensei:
- É tão fácil acreditar,
- É tão fácil visualizar,
- É tão fácil conseguir.

Foi Liang Tzu quem disse: "Se queres ser feliz amanhã, tenta hoje mesmo."
Eu acrescento: Se queres ser feliz hoje, tenta agora mesmo.

ACREDITA EM TI!

2010-03-08T16:19:00.000-08:00

Não querendo dar conselhos sábios, quem sou eu não é, apelo apenas para que viajes. Viaja. É importante não só para ti como para aqueles que te rodeiam. Vais trazer-lhes coisas boas, de mundos distantes e desconhecidos, sombrios e rotulados como perigosos e precários… Países que vão certamente surpreender-te na positiva. Depois, vais actualizar o teu país com o pouco que seja, com pormenores minúsculos, preciosos e fundamentais para gerações actuais e futuras.

Humildade.

E falando em rótulos… Vais perceber que chegam os rótulos que anunciam o sabor memorável de um ou outro chocolate que, no fundo, não é tão atraente quanto mostra a fotografia. Chegam essas previsões do que está por detrás de uma fatiota, de um bairro social, de uma pessoa bonita ou menos bonita. Chegam as mesquinhices inúteis, que tal pensarmos que somos todos iguais? Não é isso que somos?

Humildade.

Poderiamo-nos dar todos bem, evitando grupinhos e descriminações. Um estudante vindo do Sul do mundo sentiu-o na pele, testemunhou a exclusão, optou por se isolar durante essa fase menos favorável da sua vida e tomou uma decisão: não quis perder o tempo precisoso da sua vida nesta “província que é Portugal” – palavras do mesmo. Mais tarde, de regresso a Angola, que terá ele contado sobre este continente que tantos africanos desejam conhecer? E como ele, conheço inúmeros outros...

Sê humilde, ya?

Óculos para quê?

2009-12-20T04:53:00.000-08:00

Começou a usar óculos desde muito novo, parece que sofria de miopia. Queixava-se de ver mal ao longe e os pais, preocupados com a situação, levaram-no a um oftalmologista. Tinha de usar óculos rapidamente, alertava o especialista, “quanto mais cedo melhor”. Foi tudo muito espontâneo para Alexandre, tão rápido que no próprio dia já conseguiu vislumbrar nitidamente a linha de horizonte vista da Praia de Carcavelos com os seus óculos novos. “Agora consigo ver melhor que ninguém!”, exclamou para os pais, que pensaram que o assunto estava resolvido. Alexandre passou então a observar tudo o que lhe rodeava, preocupava-se em analisar padrões, cores, pormenores que provavelmente poucos se interessariam em prestar atenção. Era uma espécie de tique adquirido após a resolução do seu problema: olhava para os objectos e estudava-lhes a superfície com delicadeza. Achava que as coisas eram tal e qual como ele as via. Mas um dia, já com os seus 22 anos, deparou-se com outro problema de visão, um que nunca ouvira falar. Até ao momento conhecia miopia, estrabismo, hipermetropia, astigmatismo, mas acabava de ser alertado por um senhor de idade que lhe aconselhava a resolver o mais depressa possível o problema grave que tinha de visão, um que a maioria das pessoas sofria e não se apercebia.

- “Tens a doença mais próxima da cegueira, ainda estás a tempo de tratá-la. Chama-se estereótipo, já ouviste falar?”

- "Não…”

- “Para que te servem esses óculos?”

- “Sou míope, só consigo ver bem se os usar mas diga-me…”

- “Nem com óculos nem sem óculos rapaz, tu não estas a ver é nada. Vens aí de peito inchado, bem vejo todos os dias como passas pelos sem-abrigo, superior, afastas-te sempre deles com medo que te façam mal. É o que se diz por aí, não é? Que os sem-abrigo são pessoas perigosas? É isso que sentes quando olhas para eles? Sabes, trabalho neste café há muitos anos e há cerca de dois que te vejo a caminhar para a escola e a mudar de passeio quando vês os pobres senhores sentados no chão, de mão estendida, à espera que as ovelhas que passam lhes dêem uma moeda. Não te condeno pois talvez não tenhas culpa mas tenho a obrigação de te chamar à atenção.”

- “Mas os meus pais sempre me disseram para ter cuidado, que os sem-abrigo são pessoas perigosas.”

- “Os teus pais devem ser pessoas sábias e sobredotadas, não haja dúvida. Como é que eles sabem isso? Ouviram no telejornal, foi? Ou leram numa revista que a maior parte dos sem-abrigo são pessoas sem escrúpulos? Volto a dizer-te que não tens culpa mas sim o dever de começar a observar as coisas com os olhos do coração, não queiras que o sistema, que a comunicação social, que os outros pensem por ti. Ainda és novo, vais a tempo de corrigir esse defeito acentuado que tens na vista.”

- “Mas eu vejo aquele senhor a pedir dinheiro todos os dias! Por que é que não estudou como eu? Por que não arranjou um trabalho em vez de estar na rua sempre a pedinchar? Para mim não passa de mais um alcoólico que anda por aí a pedir para comprar vinho e cigarros…”

- “Ainda bem que falas daquele senhor com tanta certeza, ainda bem que te sentes seguro daquilo que acabaste de dizer. Ainda bem porque agora vou contar-te uma história e espero que a oiças bem pois não volto a repetir. Depois podes voltar à tua vidinha, à tua rotina atribulada de tudo e nada, aos estudos que vão fazer de ti uma pessoa melhor que as outras – é isso que pensas não é verdade? Pois bem, chegou o momento de saberes o que foi aquele senhor e por que está ele como está.”

Foi um estudante tal como tu, iludido da mesma maneira que tu. Licenciou-se em História e tirou um mestrado em Relações Internacionais. Foi professor universitário, casou-se, teve filhos e achava que era a pessoa mais sortuda do mundo. Como tu, ele também não queria saber daqueles que estavam mal pois eram uma energia negativa para tanta positividade que respirava; pensava que se viviam no degredo era unicamente por culpa deles. Era um homem muito popular, os alunos idolatravam-no, muitos queriam ser como ele quando crescessem. Mas aquele senhor que vês ali, com ar desgastado, imundo, feio e pobretanas, sofreu um acidente de viação numa manhã em que estava atrasado para uma das suas aulas. Não partiu nem pernas nem braços, nem sequer um arranhão sofreu. Mas no dia seguinte estava uma lástima: alagava o Cemitério de Oeiras com as suas próprias lágrimas e colocava um ponto final no sentido da sua vida pois nunca se perdoaria a si próprio a morte da mulher e dos três filhos que iam consigo no carro, na manhã anterior. É uma história triste, com um final muito infeliz, mas contei-ta porque quero que saibas que a vida de qualquer um de nós pode mudar de um segundo para o outro e nada podemos fazer contra isso. Portanto, evita estereotipar as pessoas, todas elas têm o seu tesouro, basta vasculhares um pouco. Experimenta olhar para além da fachada do prédio, pergunta a ti próprio por que são as coisas como são. Garanto-te que vais ser mais feliz e mais justo com aqueles que te rodeiam. E da próxima vez não mudes de passeio, lembra-te que aquele senhor fez o mesmo quando tinha a tua idade.

O Jardineiro que amassa Flores

2009-10-29T14:28:00.000-07:00

Quero ser padeiro quando crescer, dizia com frequência. Os amigos riam-se, a família aceitava a tolice própria da idade, pensava que se não fosse a história do padeiro seria a do astronauta ou do veterinário, ou mesmo a do polícia ou do detective, ou uma outra qualquer. Não era levado a sério mas ele insistia, quero ser padeiro quando crescer, quero fazer o melhor pão da vila inteira. Com apenas 14 anos já tinha sonhos, objectivos, apesar de serem insignificantes como todos faziam questão de lho mostrar. Mas por que raio queres tu ser padeiro, perguntava um dos seus amigos, não te sei explicar porquê, quero ser, quero que as pessoas sintam o cheiro do meu pão logo pela manhã e que entrem na minha padaria sorridentes, a pedir por meia dúzia de carcaças. Já imaginaste? Não, não te consigo perceber. Achas que é com os sorrisos das pessoas que vais ganhar dinheiro? Sabes que um padeiro não ganha muito... Eu sei, mas o dinheiro não me interessa, só quero fazer uma coisa que goste e ser feliz, respondia com um brilho nos olhos, o mesmo de quem está apaixonado mas que todos interpretavam como ingenuidade, ridícula ingenuidade, perda de tempo. Tira essa ideia da cabeça, queres acabar como o Zé do Francisco que agora trabalha no talho? Tem juízo, exclamava, imperativo, o seu pai, a ser padeiro nunca terás um futuro digno!

Hoje tem 27 anos, jardineiro de profissão, tudo o que a família mais queria era que tivesse seguido Direito ou Medicina mas ele cansou-se cedo da escola, nem sequer completou o ensino secundário, mesmo depois de anos e anos de pressão dos pais para que ingressasse na universidade, comparando-o aos filhos dos outros que eram doutores porque haviam estudado muito e que ele deveria ser como os outros, estuda, estuda, estuda, diziam-lhe, arranja uma profissão digna e não queiras ser padeiro como dizias em pequeno, se continuas assim vais ser um pobretanas, olha para o filho da Maria, olha para o da Antonieta, olha como toda a gente gosta deles e os admira, ...

Não tirou curso algum. Os pais perceberam, sem perceber bem porquê, que tudo o que lhe disseram foi em vão. Os amigos dele formaram-se, têm todos um trabalho digno aqui e acolá. São exemplos a seguir.

Ele não conseguiu realizar o seu sonho de infância, o de ser padeiro, acabou como jardineiro e trata diariamente do maior jardim da vila inteira. É um jardim muito frequentado, com árvores enormes e flores coloridas por todo o lado. As pessoas adoram passar lá os dias mas o que ele queria mesmo era ser padeiro. Fazer pão para as pessoas e deixá-las felizes.

Olha que jardim tão bonito! Vamos sentar-nos naquele banco? Sim, vamos.

2009-08-12T08:53:00.000-07:00

Gostava de Lá estar neste preciso momento, de passar por elas e desejar-lhes um bom dia ou de esperar ansiosamente pelo final de tarde que nem imagino como seja.

Um amigo de Lá dissera-me, numa noite gélida e ventosa, que não estava habituado a este clima, acrescentando que àquela hora, Lá, “as pessoas estão sentadas na areia, à beira-mar, a grelhar peixe pescado na hora, de viola na mão e iluminados pela luz da lua”. Detive-me pensativo, calado por não saber o que dizer. Quando nunca estivemos em contacto com uma determinada experiência acabamos às vezes por nem conseguir imaginá-la. Foi o que me aconteceu.

Certo dia falei com uma cantora de Lá, uma das que me fascina pelas letras que escreve, pela simplicidade que apresenta em cada palco que sobe. Perguntei-lhe o que era para ela a vida: “A vida é viver”, respondeu-me. Foi uma resposta muito vaga mas inocente, talvez se tenha esquecido que era um ocidental a colocar-lhe a questão, mais um confuso com os maus hábitos de vida que levava diariamente, impostos pelo país onde nasceu.

Mas ela tinha razão, não havia resposta mais acertada do que aquela. A vida é para ser vivida da melhor forma e não há tempo para se perder com coisas negativas – esta era a mensagem que me queria transmitir.

Oiço falar em muitas histórias de portugueses que para Lá foram e não voltaram mais. Porquê? Como consegue um pedaço de terra, rodeado de mar e montanhas, com uma área total de apenas quatro mil quilómetros quadrados, reter pessoas oriundas de metrópoles enormes? Cansaram-se da rotina que viviam? Ou terá sido a cultura com que se depararam que as convenceu a ficar?

Barreto, pintora e escritora nascida Lá, pintou quadros que valeram mais que mil palavras, deixou registada nos seus livros a magia existente naquela terra. Tive a oportunidade de ler um deles e de viajar mais um pouco, acabando por não sair da capital.

Agora, neste preciso momento, estou no local de trabalho com tarefas para serem cumpridas. Contudo, arriscando-me a ser repreendido pelo meu director que está a uns metros de mim, não consigo deixar de perder uns minutos a sonhar mais um pouco, a escrever mais umas palavras sobre as Ilhas que diariamente me alumiam a imaginação e me dão força para acreditar que um dia, num futuro próximo, todas as minhas dúvidas serão esclarecidas. No dia em que finalmente chegar Lá, nakel terra sabi.

Pessoas Práticas

2009-05-30T10:59:00.000-07:00

Adoro viajar e a vontade é cada vez maior. Há bem pouco tempo, na semana passada, uma amiga ofereceu-me uma prenda grandiosa e dificilmente recusável: um pedaço de papel rectangular, um bilhete de avião com destino ao seu país de origem, mais propriamente à sua cidade universitária. Berlim.
A altura não podia ser das melhores. Cansado da minha rotina escolar (que não é difícil mas aborrecida por vezes), precisava urgentemente de um escape e nada melhor que uma oportunidade como esta. Uma viagem. Às 18 horas já me encontrava no aeroporto, levantando voo às 20h30.
Simpatizo pouco em viajar por cima das nuvens mas não estava em condições de reclamar fosse o que fosse. Nem sequer com o facto de não servirem comida gratuita a bordo: foi precisamente a contar com isso que levei umas bananas comigo. Só me interessava mesmo sair do país o mais depressa possível.
No avião sucederam-se as mesmas coisas de sempre: pessoas mais nervosas que outras, roendo as unhas e rezando por uma boa viagem. Algumas mostraram-se indiferentes, sentadas no assento como se estivessem no sofá da sua casa. Eu pertenci ao grupo dos ansiosos. Acabei por conhecer Carlos, um luso-descendente que me proporcionou o visionamento de um filme de comédia para aliviar todo e qualquer stress do momento, o The Sweetest Thing.

Aterrámos por volta das 23h30 e as palmas fizeram-se ouvir em agradecimento pelo bom trabalho dos pilotos.

Estive na cidade durante quatro dias. Reencontrei a amiga Miriam que não via há mais de um ano, conheci a sua irmã e o grupo de amigos, contactei com uma cultura diferente da minha. Todos eles me mostraram uma realidade de vida que não tivera visto até então. Acima de tudo levaram-me a conhecer o mundo prático e fácil das coisas, das acções que decidimos tomar e que por vezes nos parecem agulhas num palheiro. Não adianta fazermos um bicho-de-sete-cabeças quando tudo pode ser facilmente concretizado. Em Portugal oiço diversas vezes expressões como "isso já é muita confusão" ou até "é impossível". Eles, contrariamente, diziam: "ok, let's do it". Let's do it para tudo. São práticos.
Custou-me regressar mas não havia outra hipótese. O grande problema de realizar viagens é que acabamos por nos viciar e não queremos lançar a ancora tão cedo. Lembra-me o trintão do Gonçalo Cadilhe, «perdido» algures pelo planeta neste momento.
Dois dos meus grandes sonhos continuam a ser no continente africano, nomeadamente Cabo-Verde e Moçambique. Desde miúdo que não consigo tirar certas imagens da minha mente: a simplicidade do povo africano, as suas músicas, o olhar sonhador das crianças, as montanhas, ...

Sei que hei-de pisar tais terras. E claro, pensarei exactamente como os outros:
- É fácil, vamos embora.

UMA DAS PINTURAS BRILHANTES DO MURO DE BERLIM

MIRIAM E YOLANDA

TALIB KWELI, UM DOS MEUS RAPPERS FAVORITOS A ANIMAR A NOITE

De um País para um Circo

2009-05-18T08:40:00.000-07:00

Conheciamo-nos há uns minutos e o clima já estava tenso. Nem bom dia nem boa tarde, apenas um ou dois simples «puta que vos pariu». Não tinha a certeza de estar a ser ofendido naquelas palavras mas era de desconfiar pelo seu olhar sinistro, pela forma agressiva como soletrava cada palavra estranha do seu vocabulário. Olhava-me de cima a baixo, pedindo-me pela segunda vez o passaporte com um toque de impaciência enquanto mascava uma pastilha. Fazia-me de parvo, eu e o amigo que me acompanhava, mostrando-lhe novamente o bilhete de identidade como se fosse a coisa mais natural do momento. Um cartão amarelo plastificado que significava zero para ele.

O clima intensificava-se mais um pouco. Era a última vez que nos pedia o dito documento.

Tivemos que parar com a brincadeira e sair porta fora do comboio, ainda na dúvida se tínhamos trazido tudo connosco. Ou era a bem ou a mal. Óbvio que desde Lisboa que sabíamos da necessidade de ter um passaporte para atravessar a Sérvia, mas não deixava de ser um simples pedaço de papel que não tínhamos em mãos. Que merda, pensava. Primeiro o revisor gay que nos assediou com sorrisos lúbricos e agora uma mudança radical nos nossos planos. Lá se ia a Bulgária e a Turquia. A impaciência apoderava-se-me aos poucos. Eram catorze horas.

Das primeiras coisas que observei quando desci para a plataforma foi o nome estranho da estação: Subotica. Não sei porquê – talvez pela situação em que nos encontrávamos – mas só o conseguia associar à palavra «sabonete», daqueles das anedotas de prisões que nos habituamos a ouvir na escola e que acabam sempre da mesma forma. Nunca lhes achei um pingo de piada e agora menos que nunca. Foi quando senti um ligeiro tremelicar a surgir-me nas pernas chamado medo. Para onde éramos levados?

À medida que avançávamos pelo apeadeiro fora os passageiros aproximavam-se das janelas para nos observar. Alguns deles riam, outros mantinham-se atentos ao aparato invulgar. A maluca do cão, com a cabeça de fora do seu compartimento, estava certamente satisfeita com o sucedido pois desde que nos cruzáramos que não nos olhava com boa cara. Ladrava mais que o seu pequeno Yorkshire Terriers. Lembro-me de nos ter gritado kaput, palavra que um taxista polaco nos tinha dito significar morte. Na língua sérvia não fazia a mínima ideia o que queria dizer.

Devíamos ser os únicos estrangeiros naquela viagem, os únicos ocidentais rodeados de polícias. Seriam gays tal como o revisor? Empalideci.

Ainda não tinha visto o homem a rir, limitava-se a mascar a mesma pastilha e a olhar-nos funestamente. Passava frequentemente os dedos pelo seu bigode, um tufo de pelo ordinaresco demais aos meus olhos. Depois de andarmos alguns metros e com base em linguagem gestual, mandou-nos entrar no edifício à direita que presumi ser a esquadra. E era mesmo. Sentámo-nos numas cadeiras desconfortáveis à entrada e nada mais nos foi adiantado, enquanto que aquele pequeno grupo de seis agentes se movimentava de um lado para o outro, pouco orientado e nada comunicativo. Cheguei a perguntar no idioma universal «can we take one train back to Hungary?», mas foi como se falasse para uma parede. O cabrão nem inglês sabia.

Só tivemos uma resposta concreta algumas dezenas de minutos depois. Lá apareceu um agente menos introspectivo que os outros e expôs-nos, em inglês, as duas hipóteses possíveis: “se quiserem atravessar o país pagam 80 euros por um passaporte temporário, caso contrário apanham o comboio que vos leva para fora daqui". Deu-nos todo o tempo do mundo para pensarmos sem apresentar qualquer índice de quem estivesse pressionado. A quantia que nos pedia era impensável e o comboio que nos levava de regresso a Budapeste só passava na estação onze horas depois, por volta da uma da manhã. Desta forma, a segunda opção era obviamente a melhor mesmo sabendo que seriam onze horas dentro daquele circo.

Passou-se a primeira hora.

Dos seis polícias ficaram quatro. O primeiro, a dois metros de nós, jogava Solitário no seu computador desde que tínhamos chegado. Sempre pensei que estivesse a trabalhar mas entretanto pude ver numa janela por trás de si o reflexo daquilo que realmente se passava: no seu ecrã havia uma série de cartas organizadas por colunas, visão que me era familiar pois também já tinha jogado aquilo em tempos de cachopo. Vagueava algures pela inércia e assim permaneceu, interrompendo o entretém apenas quando o seu chefe surgia da rua. Muito de vez em quando.

O segundo… Foi o segundo que me mostrou o bom de se vestir uma farda policial, as regalias que aquele tipo de serviço pode trazer a alguns dos senhores da lei. Um cabrãozito de merda por assim dizendo. É que aquele parasita não tirava os olhos da telenovela, os pés da cadeira, a mão do copo e o cigarro da boca. Um copo atestado com, digamos, uísque do bom, do melhor.
Jackdaniels. Olhava quarenta minutos para a televisão e dois segundos para nós, e assim sucessivamente. Éramos uma presença nula na sala e continuámos a sê-la mesmo quando apareceu o terceiro, o imbecil que nos trouxera para ali e que tinha desaparecido entretanto. Sem nos mirar, passou pelo sorna das cartadas com um saco na mão e dirigiu-se ao que bebia, sorrindo-lhe. Disse-lhe uma treta qualquer e pousou o saco na mesa. Tirou uma garrafa de cerveja do interior, encheu o seu copo e acendeu um cigarro. Consentiram ligeiramente, quase como um brinde telepático e exageradamente sedentário. Embriagaram-se silenciosamente para alívio dos larápios espalhados pela cidade com a chegada da noite.

O último da manada foi o que desgostei menos. Devo tê-lo visto umas três vezes. Cabelo grisalho, uns cinquenta e poucos, farda amarrotada. Falou meia dúzia de baboseiras para os colegas antes de se trancar num dos compartimentos da esquadra. A luz que se mostrava acesa numa pequena janela foi rapidamente apagada. Nunca mais vi as suas favolas. Tive-lhe uma inveja enorme por imaginá-lo estendido numa grande cama, a dormir que nem um animal fardado. Deles todos era o que mais aparentava juízo e inteligência.

…

Durante aquela estadia não comemos nada a não ser umas gomas que tinha comprado na Polónia para oferecer à minha namorada, a trabalhar em Portugal na altura. Eram saborosas mas dividindo por dois a quantidade que se comia era mínima. Subordinados àqueles palermas bem podiamos morrer por inanição.

O comboio chegou a dez minutos da hora esperada e veio atestado de comida no bar. Enchemo-nos como nunca o fizéramos na vida, na companhia de um canadiano incrédulo com a nossa escassez, confirmando as «poucas maneiras da raça portuguesa» tão conhecidas ao longo da Europa. Típicos «tugas» como se costuma dizer.

Falámos cinco minutos de Istambul, despedimo-nos, entramos num compartimento desocupado e demos por nós atingidos pela exaustão. Adormecemos segundos depois.

As diferenças sociais mudam bastante de país para país mas fiquei a perceber que o interior de uma esquadra mantém a sua tradição nos quatro cantos do planeta.

Silêncio que vale Ouro

2009-04-29T11:13:00.000-07:00

Quarta-feira, duas horas da manhã. Centro comercial encerrado, estrada pouco movimentada e neblina assente. Escutam-se grilos, vento miudinho e dois ou três tiros vindos dos prédios ao longe. Novamente silêncio, sem continuação do sucedido. Tiros sem qualquer resposta. Tiros que possivelmente cumpriram com o objectivo. Indivíduos passam ao fundo esporadicamente, vultos autênticos.

A estrada, cada vez menos frequentada, tem uma rotunda grande e relvada que possibilita os condutores mudarem de direcção. Não se consegue olhar o seu centro devido aos pequenos montes que a relva forma, suficientemente altos para o esconder. É o melhor local. Para eles os quatro que estão lá há mais de um dia a tentar abrir um buraco numa grade que protege um ventilador algures debaixo do chão. Como instrumentos têm desde um pé-de-cabra de três metros a um corta rebites quase a ceder. Exaustos, sujos e esperançados, mostram-se resistentes perante tal grossura de gradeamento, tendo que cortar fileira a fileira – horas e horas de trabalho investidas.

O buraco abriu-se já depois da maioria do material se ter danificado. Não puderam festejar alto e bom som por tamanha ilegalidade mas acabavam de ser bem sucedidos, pulando interiormente, nunca perdendo a atenção em redor. Agora descem um a um e o derradeiro dá uma última vista de olhos. Nada nem ninguém no exterior, momento cobiçado há muito. O pedaço de grade arrancada ficou pendurado num ramo de uma pequena árvore a três metros.

O local é escuro. A lanterna, a única fonte de luz, relembra que a época presente é a natalícia, pois cada um deles veste-se de Pai Natal e prepara o saco vermelho das prendas, repleto de latas de spray no interior, desembrulhadas. A temperatura mostra-se quente e contrasta com a que está para cima do gradeamento, gélida.

Uma enorme ventoinha encontra-se ao fundo com sinais de inutilização: está imóvel, enferrujada e coberta de teias de aranha, sendo a única forma de passagem para o lado de lá. Que não decida trabalhar agora, comenta o mais alto. Novamente um a um, acabam por entrar numa sala iluminada, paredes cinzentas e ruídos eléctricos constantes. Há caixas de electricidade de tamanhos diferentes por todos os cantos, com botões pretos, luzes verdes e vermelhas e contadores ligados em constante contagem. São desprezadas pelos quatro que se dirigem automaticamente a uma porta de ferro, trancada e sem fechadura. Roídos eléctricos no meio de um silêncio perturbador. Não sorriem, não falam. Agem simplesmente, autómatos.

A seus pés estão umas tampas com cerca de 20 centímetros de largura que passam por baixo da porta em direcção ao desconhecido. As que ficam do lado de cá são retiradas. Escondiam cabos grossíssimos de electricidade, de alta tensão provavelmente, um autêntico túnel de ratos devido ao seu espaço minúsculo que pelos vistos não intimida o elemento que, a todo custo, tenta atravessá-lo. Entra com as costas sobre os cabos e braços esticados, moldando-se da melhor forma enquanto os colegas o empurram pelas pernas. Uma baguete a entrar no forno.

A ratazana acaba por abrir passagem, imunda de manchas pretas por toda a roupa e face. O puxador estava do outro lado da porta, valeu a pena o pequeno sacrifício. O grupo festeja silenciosamente, mais uma etapa cumprida. Riem-se daquilo que acabaram de presenciar, incrédulos com tal James Bond. A porta, agora escancarada, acaba de lhes facultar o acesso à linha do metro. A adrenalina apodera-se-lhes.

Os humores têm sido variáveis, agora mais austeros que nunca. Avançam calmamente pelo túnel recheado de carris, os mais altos com avisos de perigo de morte. Evitam pisa-los mas caminhar sobre os blocos de pedra próprios para os percursos pedestres está fora de questão. Provocam demasiado barulho, estragava-lhes aquilo que é a sua missão impossível em segundos. Escutam-se as respirações ofegantes, nota-se a ansiedade a querer-lhes afastar dali. Param ao mínimo fragor. Avançam. Param. Olham para trás e para a frente. Escutam, não é nada. Retomam a passada.

Chegam dez minutos depois.

A estação que durante o dia está apinhada de multidão não tem uma alma viva, mantendo a iluminação habitual. No momento, o silêncio vale ouro. Os seguranças estão certamente a dormir ou a jogarem uma cartada nos seus gabinetes impestados de tabaco. Antes do apeadeiro encontra-se outro túnel, de maior dimensão, e é para lá que o grupo se move, avistando quatro carruagens estacionadas no seu final. Desligadas, uma delas apresenta no seu letreiro “Fora de Serviço 04”. Noutras lêem-se estações de destino, talvez aquelas para onde se dirigirá o metro na hora de abertura. Repõem-se os sorrisos.

Permaneceram durante duas horas e meia a colorir as carruagens com a sua arte, a sua estranha forma de vida. Acabadas todas as obras, os flashes das máquinas fotográficas alumiaram o momento durante alguns minutos, garantindo a recordação da noite triunfante. Correram pelo túnel fora, felizes, completos, regressaram à sala eléctrica, atravessaram a ventoinha e saíram finalmente pelo buraco feito na grade. Desapareceram ilesos, estimulados e iludidos.

A noite virou dia, os automóveis agitaram a estrada, o centro comercial abriu. Pessoas por todos os lados, buzinadelas, gritos e uma forte ventania. 15º centígrados.

Os regadores da relva entram em funcionamento. O pedaço de grade arrancada permanece pendurado no ramo, deixando esgarçada a sua origem.

Eles desapareceram. Ilesos, estimulados e iludidos.

2009-04-06T10:48:00.000-07:00

O senhor Calado gosta de ler e costuma estar a par da actualidade. Sabe que os tempos não estão fáceis – tanto pelo que lê como pelo que vive – e por ele já estava longe de Portugal, rumo às Escandinávias. Parte da sua família está por lá a viver em boas condições, pensa-se.
Deu aulas em tempos, era professor universitário. Formou-se pelas faculdades de Lisboa em Direito e História e, naturalmente, imaginou um futuro brilhante na sua vida. Aparenta ter uma cultura acima da média quando sublinha a subversão oculta e própria da NATO, juntamente com o ódio que tem por ela.

Calado, de nome e não só, refugia-se no silêncio dos jornais e livros à procura de respostas importantes para todas as suas dúvidas. Quando o sol se põe, a luz dos candeeiros da rua permitem-lhe continuar, parágrafo após parágrafo, a leitura constante, quase doentia. Os seus dias são assim, de manhã à noite.
Com apenas dois dentes à frente e barba de um ano, continuará a ser um ex-professor a viver debaixo de uma ponte, embrulhado nas mantas poeirentas jamais sacudidas. Talvez se recorde dos seus alunos, dos seus tempos em Moçambique e de outras coisas agradáveis. Não deixa de ser um sem-abrigo – mais um – ignorado pelos que o rodeiam. A cada minuto afoga-se em toda a história que possui. Até um dia, claro, desaparecer com ela.

Aquilo para o qual vivemos

2009-02-10T03:31:00.000-08:00

Acabávamos de passar por uma limusina comprida de cor brilhante. Nunca tinha presenciado tal coisa e dei por mim a observá-la, a estudá-la. Estava espantado.
Através de uma das janelas abertas tive a oportunidade de espreitar o seu interior: se bem me lembro havia uma mesa iluminada por diversas luzes de tom azulado, dando a ideia de ser uma espécie de mini-bar. Os assentos pareciam garantir conforto e o aroma do espaço era certamente cuidado.
Largámos aquela peça luxuosa segundos antes do seu proprietário se mostrar aborrecido, não connosco mas por motivos pessoais que lhe garantiam um olhar vazio. Ali estava ele, meio desorientado, a seguir o seu caminho, depois de lhe avisarmos para fechar a janela do seu carro.
À medida que íamos percorrendo a cidade éramos acompanhados pelas buzinas, pelas gargalhadas, pelo idioma maioritariamente espanhol que festejava de forma eufórica o ano novo de 2009, em Puerto Banus. As pessoas apresentavam-se com vestimentas elegantes, estavam realmente belas.

Dei por mim novamente boquiaberto, altura em que os carros perdiam o seu impacto.

Desta vez tinha à minha frente iates de dimensões enormes, navios pessoais estacionados no porto e prontos a satisfazerem os seus donos, realizados com tais aquisições. Sentia-me desactualizado perante aquele mundo. Quanto custariam? 300 mil euros? 1 milhão de euros? Seriam económicos mediante o poder de compra de quem os comprava? De onde vinha tanto dinheiro? Seria dinheiro limpo?
Reparei que por entre a multidão piscavam luzes. Umas avermelhadas, outras azuladas ou esverdeadas que se movimentavam de forma constante. Engraçado. Eram óculos luminosos. Não que todas as pessoas os tivessem a usar mas o número delas era suficiente para chamar a atenção de qualquer um. Podiam-se comprar aos vendedores ambulantes apressados que por lá se encontravam. Decidi falar com alguns deles.
Moravam para lá do mediterrâneo, confiavam-me. Senegal, Camarões, Nigéria, Guiné e Congo eram algumas das suas origens. Aquele era o seu emprego.
Vendiam óculos luminosos para quem quisesse ter mais uma razão para estar feliz e ter os sorrisos justificados. O preço era de 10euros mas chegavam a negociá-los por três. O que lhes interessava mesmo era vendê-los.

Infelizmente o meu francês limitou-me os diálogos com aquela comunidade africana. Gostava de ter sabido mais: em que condições vivem em África? Terão sido mais uns a chegar ilegalmente, movidos pelo desespero? Como sobrevivem com tal «emprego» incerto? Têm família? Quando regressarão? Regressarão?; …

A festa continuou pela noite dentro e cada discoteca cobrava acima de 70euros de entrada. Bar aberto. No WC cheguei a ouvir narinas a puxar traços de cocaína. Entre diversas nacionalidades – espanhóis, portugueses, marroquinos, italianos, entre outros – haviam homens a drogarem com pastilhas específicas as mulheres que bebiam, tentando à distância encestá-las nos seus copos. A música era intensa.

O sol nasceu e regressamos à pensão em Marbella, numa viagem em que o taxista partilhou a deliciosa e recente compra do seu amigo, um iate. No próprio dia regressámos a Portugal.
Acabei por não perceber. Afinal de contas, que mundo era aquele em que tínhamos acabado de estar?